Дорога без конца.
Запаха просмоленных деревянных шпал почти не осталось - все пути заменили на новые, с бетонными шпалами.
Жаль... Но всё равно тут пахнет особенно, и локомотивы, маневровые и прочие, кричат, подобно кораблям, в этой наземной гавани.
Частично пути засыпали чёрным гранитным щебнем. Чёрный гранит мрачно сверкает своими миллиардами лет, а по нему ходят люди, мотыльки в Вечности, упорно обустраивая свой мимолётный вздох под Солнцем.
Я прохожу по едва ли не единственной сохранившейся пока стрелке, по тёмному дереву шпал, тех же, по которым мы с восторгом ощущений дальних странствий шлялись в детстве, тайно от родителей, само собой, и обретали полное счастье в виде пирога с рисом и луком и стакана газировки, одних на двоих, купленных на общую карманную мелочь в привокзальном кафе "Голубой Дунай". Почему Дунай на Волге, никто не помнит уже.
Я люблю скучать в дороге,
изнывать, вздыхать, томиться,
шевелиться, разминаясь,
по окну глазами шарить...
Я люблю скучать в дороге,
наблюдая перелески,
переезды, электрички,
что плетутся мне навстречу;
пробегающее время,
проливающее капли
на туманное стекло...
Я люблю скучать в дороге,
заплетая пряди мыслей
в бесконечное теченье.
Как бы видя их рожденье
издали, со стороны.
Я тянусь за ними следом,
забываясь и теряясь,
и теряю счёт пространству,
незаметно и внезапно
просыпаясь далеко,
где опять случится чудо;
где последнею минутой
бесконечный путь иссякнет,
и ударит в сердце мне
эйфорически-реально
одуряющее счастье -
сразу встретив ветер, спрятать
на груди твоей лицо.
